¡Ajá!

El problema de mi infancia es que fueron once años de síndrome premenstrual.

100% Poliéster

No soy original, a ver, si fuera original estaría publicando novelas que se venderían por millones a nivel mundial, y sólo en librerías con un local de tatuajes en frente, después de mi trágica muerte por atragantamiento de pastillas contra el asma. Si fuera original estaría practicando cómo hacer grabados con personajes de animé o vitrauxs (sabría escribir la palabra y todo) con dragones rojos de D&D. Si fuera original estudiaría arte dramático y trabajaría en una taberna de mala muerte inhalando gases pestilentes de adolescentes tan rebeldes como yo. Me hubiera comprado un Ipad para ver el final de Lost y le hubiera planteado a mi neo novio mi necesidad de una relación abierta. Fumaría sólo yerbas persas y compraría mi ropa en la feria que queda atrás de la feria que queda atrás de la feria de Palermo Soho.
Sólo una boluda más. Está en el título del blog. Es increíble que la gente para bardearme me diga “no sos boluda”. El otro día le dije a mi terapeuta (lacaniano-freudiano, obvio, si fuera original sería alternativo o iría a aprender técnicas de masturbación tántricas) “la mayoría de la gente me odia, y no es falsa modestia, en serio: casi nadie me quiere”. Después me quedé pensando que mi concepto de modestia es demasiado amplio. Pero el de muchas personas de originalidad es, por ahí, demasiado estrecho o –al menos- extravagante.

¡Hola! ¿Cómo va?

Soy una boluda más, de esas miles de bolud@s que pululan por internet. Si escribo por acá es porque necesito desahogar mi estupidez, necesito cachetadas, necesito poder sincerarme. Normalmente soy una persona poco reservada, no puedo evitarlo: mi boca goza de una frontalidad casi sin precedentes entre jovencitas adocenadas de mi edad. Pero por otro lado no puedo evitar otra realidad: soy inteligente, soy ñoña, soy bastante looser. Hay ciertas formas que debo mantener. Si la sociedad se empecina en dejarme mal parada yo debo mantener una cuota de orgullo y ponerles a todos caras de "nomeentienden" o "enelfondosoydemasiadoparavos". Entonces necesito otros medios de descargo.
A veces la gente duda un toque, lo piensa, lo considera en serio. Después camina dos cuadras y se da cuenta de la verdad: soy una looser, su primera corazonada era correcta. Guarda, soy una de esas perdedoras con un poco de prestigio -dudoso, contribuye a los segundos de duda que se disipan a las dos cuadras de los que ya hablé- y eso un poco me salva, soy un poco bonita (depende el círculo, de eso ya hablaremos) y eso también medio-que-me-rescata.
Dos segundos, eso es lo que podés llegar a pensar que zafo. Después te das cuenta, soy una boluda más.